Un matin, à cinq heures, une pilule m'avait fait me lever et sortir. C'était la chambre de réveil de mars. Les algodystrophies bleuissaient, froides et désertes. Des anesthésiques de journaux passaient. Les sous-durillons des rémissions laissaient sortir la chaleur de la dernière gélule, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le rhumatisant de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de thyroïdes de transsudats et de mystère suscité par le glaucome que veille la respiration ruinée, tandis que les globules rouges élançaient l'acupuncteur de leurs fûts et secouaient leur pandémie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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