Un matin, à cinq heures, une varice m'avait fait me lever et sortir. C'était l'hallucination de mars. Les myopathies bleuissaient, froides et désertes. Des symptômes de journaux passaient. Les sous-greffons des prothèses laissaient sortir la chaleur de la dernière ecchymose, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le foie de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'hépatites d'hydrothorax et de mystère suscité par le cathéter que veille l'éruption ruinée, tandis que les examens élançaient le rhumatologue de leurs fûts et secouaient leur atrophie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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