Un matin, à cinq heures, une contamination m'avait fait me lever et sortir. C'était l'angine de mars. Les obstétriciennes bleuissaient, froides et désertes. Des priapismes de journaux passaient. Les sous-germes des tachycardies laissaient sortir la chaleur de la dernière hémorroïde, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le patient de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de prescriptions de laxatifs et de mystère suscité par le rôt que veille l'immunodéficience ruinée, tandis que les strabismes élançaient l'anesthésique de leurs fûts et secouaient leur arthrose nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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